هي: أخفضت رأسها وراحت تتأمل قدميها الصغيرتين، ثم تلقي بأسئلتها تحت أحذية أخوتها. تريد أن تنصهر هذه الأسئلة الجارحة، أو أن تذوب على البلاط. ولكن للأسف، الأسئلة تنمو كنبات الفطر. تخرج من كل زوايا المنزل، من الكراسي العتيقة، من دفاترها الجامعية، من وجه ماهر، من حيطان الحارة.
"ما بك يا رفاه؟"
"لست جائعة يا أمي"
نهضت ودخلت غرفتها.
شيء طبيعي أن لا تكون جائعة، وأن تدخل وتغلق الباب وتسمع الموسيقا. لكن أن ينهض الأب أيضاً ويقول: لست جائعاً أنا الآخر، فهذا أربك الأم قليلاً.
(2)
كان عليّ أن أتوقع ذلك، فالمدينة تفاجئك كل لحظة بوجوه جديدة. ولكن لم يخطر في بالي أبداً أن تأتي رفاه إلى هنا، حيث الحارة النائية والنوافذ المغشرة والوجوه الغريبة. لا يوجد في المكان حدائق ولا مقاهٍ ولا سينما. لا يوجد إلاّ الغبار واللهاث والركض وراء الرغيف. تراها قالت لأمّها؟!
يجب أن تعلم بأني مجبر. وطريقي التي قطعت لم تكن اختياري. كم كان مدهشاً لو أني أعود من الجامعة فأستلقي على الأريكة، أتابع التلفزيون الذي لا يتعب، ثم أقرأ الصحف وأتناول القهوة. وفي السهرة نزور أو نُزار، أو أخرج للتريض والمشي، فلقد تراكمت السنوات على كتفي، وها أنا بدأت أميل كجدار قديم. ولكن لماذا لم تواجهني؟! لم لم تقل حرفاً واحداً. رمقتني بنظرة خوف واندهاش. ثم تركت شهقتها أمامي مكومة كطائر مذبوح، ومضت.
(3)
((كنت سأقول له: أبي. لكن المفاجأة لجمتني)) مسحت دمعتها وهي تجلس إلى طاولتها.
((أتراه لاحظ ماهر هذا اللغط في نظرتي وخطواتي؟!!))
- قال: سأدعوك إلى صحن حمّص في مطعم فاخر لا يوجد مثله في المدينة كلها.
- أعرف... في الشيراتون؟!
-لا... أفضل. أفضل بكثير؟! ولكن ستغمضين عينيك عندما نذهب كي لا أخسر المفاجأة.
"صحن الحمص مفاجأة يا ماهر؟!!"
"يا سلام! ماذا تريدين أكثر؟ إنه لم يصح لأبيك المعيد في الجامعة. أنا واثق أنه لا يملك الوقت وربما المال. للذهاب إلى هذه الأماكن لتناول الحمص الشهي"
"غداً؟"
"غداً"
تلاقت أعينهما. رفع يده "باي". غاص في أعماق السرفيس بينما راحت هي تمشي باتجاه الساحة التي تستلقي أمام مكتبة الأسد. في كل مرة تتأمل النصب التذكاري الذي صممه الفنان عبد القادر أرناؤوط. في كل مرة تحفظ تقاطعات الشوارع. وفي كل مرة تنسى ملامح قاسيون والأبنية العالية.
"هذا النسيان ميزة"
"ميزه! ..كيف؟"
"لأنه يدفعك للتأمل ثانية. وللاكتشاف المتجدد للمكان والوجوه والسيارات والأشجار"
"أجل... كل مرة أتخيل ماهر يمرّ من هذه الساحة. فإذا ما رأيتها أشعر أني أراه. وإذا مررت بها أشعر أنه يراني ويراقبني. وأني سأركض إلى ذراعيه، ولكن.."
... ....
(4)
بالتأكيد أخطأت
كان يجب أن يدرك الأولاد كيف يلبسون. وكيف يأكلون. وكيف تدور عجلات الزمن. فالمعيد في الجامعة لا يعني أن دخله يجعله سيد أسرته المحترم.
أنا أعرف. الذي يقلّ عطاؤه تقل قيمته. وتهتز صورته في عيون الذين حوله. كنت لا أود الوصول إلى تلك المرحلة. أريد أن يفاخر أولادي بأني معيد.. وبأنهم أولاد رجل نذر نفسه للعلم.. لا أريد أن أقتل حلم الشهادة. ولا صورة الجامعة. لا أريد أن أحرق دفاتر الأولاد وأسكب حبرهم على بوابات المتاجر... لا أريد أن يطرحوا حقائبهم في وجهي ويقولون لي: ماذا قدمت لنا شهاداتك يا أبي؟.
الحقيقة المرة كنت أرشفها وحدي. لا أريد أن يشاركني بها أحد.
"انتبه- القهوة فارت"
"عفواً. سأنظف الغاز"
"مابك يا حسن...؟!"
ادّعى بأنه متعب. وادّعى بأنه يريد شرب القهوة كي تنشط ذهنه لأن عليه أن يطالع بحثاً مهماً للجامعة.
... ... ...
هي. تنظر إلى بلوزتها الزرقاء، إلى دفاترها، إلى أحذيتها. إذن هذه الأشياء ليست من راتبك يا أبي؟! تطفر دمعتها. تقترب من النافذة تنفخ على الزجاج. ترسم بأصبعها أشكالاً خرافية مخيفة. إذن الحياة مرة هكذا؟!! سأقول لماهر إني لا أحبه. يجب أن نفترق: هو من عالم وأنا من عالم آخر.
"ولكن ما علاقة حبكما بذلك العالم"
"يجب أن يحب المرء من ثوبهِ" هكذا تقول الأمثال...
"لا.. غلط.. الحب لا يعرف هذه الترهاتِ" "الصداقة؟! ربما. كي نصادق شخصاً يجب أن يكون بيننا قواسم مشتركة ولكن الحب؟! قد نحب النقيض"
"أتحبينني؟!!"
"لا..."
"سأخنقك"
"حاول..."
ركض وراءها، اصطدمت بزميلة لها، ضحكا ثم دخلا المحاضرة.
... ... ...
(5)
ما بك يارفاه؟!
لا شيء يا أمي. أنا مدعوة إلى الغداء. لذلك سأتأخر قليلاً"
"هذه المرة أنا أدفع أيضاً؟"
"أجل. في كل مرة ستدفع. الرجل هو الذي يدفع يا أستاذ. لماذا تريد أن نغير التقاليد؟"
"يا سلام. والمساواة؟"
"المساواة؟!"
... ... ...
مسحت دمعتها وهي تستعيد كل حرف، وكل خطوة، خيّل إليها أنها تلمس أنامله. تخربط شعره المرتب، تلفحها رائحته، تغصّ بالكلمات، مع ذلك تتابع: هذه المرة لن نركب في السرفيس "أريد أن أمشي معك كي نترك خطواتنا على الحارات والجسور ونلصق خيالاتنا على جدران البيوت. ظلّ لدينا كلام كثير لم نقله وبقي لدينا أشياء مدهشة. ((دائماً ينتهي الوقت ولا ينتهي كلام الشوق))
"أنا تعبت يا ماهر"
"دقائق ونصل. هيا..."
مشينا زواريب. اجتزنا منعطفات، زقاقات، ثم بيت عربي قديم. رائحة رطوبة وياسمين وكوارع. "ألا تحبينها؟"
"لا أعرف. أنا آكلها في المناسبات"
"أيتها المرأة -الطبقية- جئت بك من أجل الحمص والفتّة، ها أنا البورجوازي أحب الكوارع والرأس وطاقية القاضي"
على الطاولة الصغيرة، المنخفضة والمحاطة بشريط مطاطي كي يمسك بالغطاء البلاستيكي إبريق ماء. صحن مخللات. خبز بلدي. ومن بعيد. من وراء حاجز قصبي ينبجس رجل مكسور النظرة حاملاً صحن الكوارع المحترم.
تلاقت العيون. ارتجف الصحن، انحنى الرجل. سقط الصحن وساحت شهادة ماجسيتر في الآداب على البلاط القذر. تبعثرت وجوه صغيرة تلتفّ حول معيد الجامعة. سقط تاريخ من البهاء والكبرياء "أنت؟!..."
لم تستطع لفظ الكلمة. شعرت أنّ رصاصة بترت الحروف "أبي؟" "بسيطه، نطلب آخر" قال ماهر بهدوء. كأن شيئاً لم يحصل. بينما كانت رفاه تجتاز الطاولات والوجوه وتذوب في الزوايا والمنعطفات تاركة على الطاولة كومة أحلام جافة كقشور الفستق "غداً يأتي النادل وينظف الطاولة. كي يجلس اثنان انتهى الكلام بينهما ولم يبق إلا صحن الكوارع