أمسكوا بالجمرة جيداً إنها لن تحرقكم، لكنها ستضيء دروبكم"
- حكمة آسيوية -
وكان يضحك مثل جدول تراقص المياه حصاه الغافية، وهو يتدفق بأشكال شتى، مرة بانسياب، وأخرى كالهدير، أو كالتساقط العنيف لشلال.
وكان الخدر يتسلل بخفر إلى الجسد، لا أدري هل من التعب، أم من سحر المساء، وهو يرشقنا بلونه البرتقالي عبر شباك الصومعة، أم الخوف، أي الخوف من ضياع، أو، فقدان كنزنا/ جمرتنا، التي اكتشفناها بعد طول بحث.
ها هي الصومعة أخيراً، لقد حكى لي كثيراً عن صديقه، وعن الصومعة، لم أفاجأ به، لأنني عرفته، من خلال حديثه، وروايته لأخباره -وعرفته اليوم أكثر فأكثر، من تلك الأشعار التي قرأها لنا، ومن عالم قصته القديمة التي تأثرت بها كثيراً، وكان يلقي القصائد ويتلو القصة بطريقة هامسة، كمن يتمثل صلاة خاشعة.
أعطيته الدفتر الصغير، كنت قد كتبت عليه بعض خواطري، صار يقرأ في دفتري، ورحت في حديث متشعب، أنا وصديقه.
تطلع إلي، وراح يقرأ
- الورقة الأولى:
... ورحت أبحث عن الأسباب، وأرى إلى الظواهر، جاهدة في تفسير الحالة التي أعيش، قد لا أستطيع أن أحدد بدقة ما يميزه عن الآخرين، لأركن إلى السبب الأول، وقد لا أكون على صواب تماماً في جعل ما أحس به كتعليل أخير.
لكنني صرت أكره الشروح المبوبة، وأمقت التفسيرات العديدة التي تحدد التغيير المفاجئ الذي داهمني.
إذن، هل أقول بأن ما أحسُّ به هو المعيار؟ لن أذهب بعيداً بالرأي المبهم، لأنني أدركت فرحي، ورحت أدلل عليه، وأمعن في الراحة والرضى.
لكن، لم أتتني هذه الرغبة في الاعترافات؟
هل كي أجد التبرير المقنع، والمشجع، لاندفاعي وتسرعي؟ وهل أكون مندفعة ومتسرعة إذاً كنت صادقة مع أحاسيسي ومشاعري؟ ما يهمني في هذه اللحظة، أن ألقاه، سأحاول أن أصل قبل الموعد.
إنني أجد من الممتع لي، أن أنتظره بعض الوقت، ترى هل سيتأخر؟
- الورقة الثانية:
دخلت غرفتي، أشعلت النور، وشيئاً، فشيئاً، رحت أميز الأشياء، كأنني أكتشف علاقتي بها للمرة الأولى، أو أحددها على نحو جديد.
الكتب... المجلات... وساعة الحائط القديمة هذه، التي لا تتعب في الإمساك بعنق الوقت، والإشارة إلى ما يضيء النفس من حزن ومسرات.
هذا لهم، هذا له، هذا لي، وهذه لنا.
وبإصبعي يممت شطر الساعة كأنني أقول "هذا الزمان لنا".
آه، تذكرت... الزمان.... الزمان... لقد حكى لي كثيراً هذا اليوم عن الزمان، ولكن كم بدا متسربلاً بوشاح الحزن.
أمسك يدي، وأطبق بحنو بالغ يده الدافئة، وبصوت يشبه صوت طائر غريب قال لي:
- "أتعرفين؟ لو يتوقف الزمان. لو تتأبد هذه اللحظة إلى آخر الدهر".
على الفور، أكدت له رأيي النقيض، إن الزمان يساوي الحياة، قلت له، وقلت كذلك، هو كتلك الشجرة المورقة، الخضراء، كهذه الغابة الجميلة، كاتفاقنا معاً.
وامتد خيط الكلام من فمي، وامتد....، وامتد...، وصرت أتحدث، وأحلم، وأذهب في نشوة عارمة، غمرتني بالحبور، كمن يعيش الفرح كله.
الفرح... آه، ... الفرح...
قال لي إن الفرح قد سرق منه إلى الأبد، ثم صمت طويلاً، وراح ينظر في عيني. بعد برهة ظننتها التاريخ كله، خرج من صمته، وتكلم بأسى قاس كما السكين وهي تعلن عن طعن شبح مخيف لا اسم له. وله كل الأسماء، أذكر أنني عرفت له واحداً منها. لم يرفع نظراته عن عيني أبداً، وهو يحكي عن حبه لمدينته، ولأمه، وللأصدقاء. كما كرر شكواه من ذاكرته، ومحاولاته العديدة في اجتثاث مكمن الداء فيها، واعترف لي بأن ذاكرته هائمة دوماً، لا مستقر لها.
صنعت فنجاناً ثقيلاً من القهوة، وصرت أرتشف بجرعات كبيرة، دون أن أنتظره كي يبرد. لم أكن أشرب قهوتي بهذه الطريقة الغريبة، والسريعة، لذا هاجمني على الفور صداع غريب، وقوي، ورحت أحتال عليه بالشرود والنسيان.
وشاغلت نفسي بتخيل شكل الصومعة التي سنزورها في الغد، ورسمت في ذهني صوراً مختلفة لصديقه الذي يعيش وحيداً في صومعته البعيدة عن المدينة، كوعل ضائع في غابته الكبيرة، وأخرى كشاعر صوفي ركن إلى ذاته بعد قلق، أو كحكيم آسيوي عجوز ترك الدنيا، وعاش منعزلاً يشعر بالأمان، ويطيل التأمل.
طردت تلك الصور كلها، وقمت إلى النوم".
- هذا شيء رائع. قدرتك واضحة. أنت تجيدين الكتابة... صور، تخيلات".
قال لي ذلك، بعد أن فرغ من قراءة دفتري الصغير.
الظلام ينذرنا بتأخر الوقت، وكان يهرب من الشبابيك، ويرحل نحو البرتقال العالي.
- "هل نذهب؟"
قلت له.
- "نذهب".
قال لي.
ونهضنا، ونهض صديقه، رجل الصومعة، الحكيم الآسيوي -هكذا صرت أسميه. رغم ظلمة الدرب، كانت التخوم شبه واضحة، وكنا نرى التحديات الدالة، كالأشجار، والحصى، والقمر، وحفيف أقدامنا على الطريق يتناغم مع وشوشات الحجارة التي كانت تصرُّ أن تبلغنا هسيسها الفرحان.
أمسكت يده، وأطبقت بقوة، وأدركت أنه أحس دفء الطائر الأبيض لحظة كان القمر الفضي يتسلل إلينا عبر أوراق الشجر الملتف، يهمس في آذاننا، يداعبنا، يقرصنا من خدنا كصبي صغير يعيش لهوه اللائق.
- "لا تدعوا الجمرة تفلت منكما، إنها الخميرة الطيبة، إنها تجوهر الدرب".
هكذا قال لنا الحكيم الآسيوي، رجل الصومعة، ونحن نمشي خلفه فاتحين صدرينا وقلبينا للرذاذ الرطب، البهي، الذي صار يتنزل من البرتقال البعيد في السماء، وكانت النجوم التي كاللؤلؤ تنير الطريق، مثلما كلمات الحكيم لنا.
- "الحياة قصيدة يجب أن تعاش هكذا".
وشيئاً، فشيئاً، صارت أنوار المدينة تقترب، وصارت تتصل -هكذا كان يخيل لي- بالإشعاعات البهية النازلة من القمر/ البرتقالة.
قلت له:
- "نلتقي غداً؟"
- "أجل سنلتقي"
- كتابة ليست من دفترها:
"ما كانت تخاف حدوثه حدث".
لقد غابت تلك الأيام، ومضت بسرعة، والحكيم الآسيوي غاب كذلك، وغابت معه حكمته وتأملاته.
غربة جديدة تنتظرك، أم ماذا؟
وولعك بطريق تنيره شعاعات من نجوم كاللؤلؤ، هل يدفعك إلى دروب جديدة؟ تلملم أوراقها، وأوراقك، وتفتح الباب وتخرج إلى الشارع، وكانت الأمطار تغسل الطرقات.